}-{ Brynja Eydis Svanhild }-{

**Brynja Eydis**

Nom: Svanhild

Prénom: Brynja Eydis

Age: 108 ans

Age de transformation: 19 ans

Armes: Un éventail de guerre, dont les ramifications sont des lames striées d'argent, le tout habituellement recouvert d'un poison paralysant. Elle le porte généralement replié dans le creux de ses reins. Pour autre arme, une épée longue en argent, dont la garde est décorées de piques toutes aussi dangereuses que la lame. Autour d'un de ses avants-bras, neuf petites lames de jets, également en argent, restent dissimulées dans ce qui s'apparente à un large bracelet de cuir brodé.

Description physique: Une peau à la pâleur d'une perle, des yeux d'une couleur ambrée aux teintes chaleureuses, Brynja est une jeune femme à l'apparence plutôt envieuse. Ses longs cheveux s'écoulent en mèches pâles, mêlant bleu de glace et blanc des neiges jusqu'à ses genoux lorqu'ils sont détachés. Elle les retient la plupart du temps en une longue natte dans son dos. Ses lèvres pulpeuses peintes d'un mauve claire s'accordent à la perfection à ses traits si fins et délicats.
La nuit, elle se pare de ses ailes semblables à des voiles aux reflets de diversess couleurs, à cheval entre la libellule et le papillon, ajoutant à sa fragile apparence, illusion parfaite pour attirer ses proies.

Caractère: Douce et aimable, souriante et polie, elle paraît des plus conviviales lorsque le soleil orne le ciel. Ses traits doux lui donnent un air d'innocence et de naïveté des plus crédibles. Et pourtant... Elle est bien différent en vérité. Fourbe et cachotière, elle n'hésite pas à trahir et détruire ce qui pourrait lui nuire à elle ou à ceux de sa race, pour autant qu'elle soit certaine de sa victoire. Sans cela, elle garde ses airs charmeurs pour mieux connaître celui ou celle qui sera sa proie. En son fort intérieur, elle ne croit en rien. Aucun sentiment, aucun acte n'est jamais désintéressé, elle ne l'a que trop souvent constaté.

Histoire: Née en 1773 dans une famille de la classe moyenne, Brynja a toujours été le "mouton noir" de la famille. Dissipée, étourdie, elle n'a jamais voulu suivre la voie que sa famille voulait lui imposer. Au lieu de suivre les cours particuliers de couture et les conseils de sa mère sur la façon de tenir un foyer, elle préférait s'armer d'un fusain et d'un bloc de feuilles pour prendre des croquis en pleine nature.
En prévision d'un éventuel mariage, ses parents lui choisirent un époux convenable. Mais au lieu d'épouser un homme qu'elle ne connaissait pas, qui était lui-même déjà veuf et ce, d'une manière qui restait un mystère, elle choisi de quitter la maison familiale par une nuit d'été avec pour tout bagages quelques vêtements propres, une certaine quantité d'argent, des fusains et un bloc de feuilles à dessin.
Les premiers temps, elle allait de ville en ville, vivant avec l'argent qu'elle avait avec elle et de la vente de quelques croquis de toute beauté. Mais cette vie de bohème n'allait pas vraiment durer. Plusieurs fois, elle tenta d'entrer au service d'artistes, son don pour la peinture attirant quelques convoitises. Mais à chaque fois, elle fut abusée. Les artistes à la dérive signaient ses oeuvres, en gagnaient tout les mérites, et jamais ne lui rendait ce qu'elle méritait, sauf si elle leur accordait ses tendresses la nuit venue.
Ecoeurée de cette vie et d'elle-même, elle quitta le dernier homme en qui elle avait eu tort de croire, et se rendit à Darkshadows, un lieu dont on lui avait vanté les mérites et les possibilitées d'enfin être reconnue à sa juste valeur. Sur place, elle ne trouva cependant qu'un poste de modèle pour un peintre qui avait un talent relativement reconnu. Quelqu'un qui n'aurait que peu d'avantages à s'approprier le travail de la jeune fille.
Alors commencèrent les longues journées de poses, de plus en plus dévêtues, mêlant avec le peintre une relation chaste d'échanges de mots et d'histoires. Parfois même elle lui confiait les techniques de peinture qu'elle avait dévelloppé au cours de ses voyages. Lui en échange, lui enseignait comment se défendre, frapper juste, éviter convenablement, user de lames. Mais à chaque fois que le soleil venait à se coucher, il la priait de quitter l'atelier, et de ne revenir qu'une fois l'aube passée. Ce petit rythme de vie dura un mois. Mois durant lequel elle appris les sombres anecdotes qui hantaient les rues à la nuit tombée. C'était sans doute ce qui la poussait à rester enfermée dans sa modeste chambre quand les ténèbres recouvraient la cité.
Mais malgré ce qui se déroulait dans la ville, elle poursuivait son travail, satisfaite de sa situation, nouant à chaque nouveau jour une complicité plus avancée avec le peintre. Puis un soir, il ne la renvoya pas chez elle. Et lorsque la nuit fut tombée, elle le vit, ses ailes pareilles à des voiles ornant son dos, le rendant irréel à ses yeux. Jamais elle n'avait entendu parler de pareilles créatures et malgré les craintes qu'elle a ressenties, il s'est montré doux, envoûtant, et elle se laissa aller dans ses bras, croyant pour une fois avoir trouvé le bonheur. Mais au lieu d'une étreinte brûlante de passion, elle fut glacée par la soif de chaleur du jeune homme. Réalisant qu'une fois encore, elle avait été trompée, elle s'éteignit dans les bras de celui qu'elle avait réellement aimé.
Mais au lieu de la mort, elle se réveilla dans cet atelier vide, glacée jusqu'au plus profond d'elle-même, son corps tout entier criant de douleur, appelant à elle un peu de chaleur. Tremblante, elle se releva, quitta la pièce, erra dans quelques ruelles sans trop vraiment se rappeler où elle habitait. Il lui fallu du temps pour se remettre de cette expérience et apprendre à exister dans ce qu'elle ne pouvait même plus considérer comme une vie.
Jamais elle ne revit le peintre, disparu sans doute, l'ayant abandonnée comme tant d'autres. Pourtant, il avait laissé l'atelier et tout le matériel nécessaire pour poursuivre son art. Brynja récupéra le tout, transforma l'étage du bas en gallerie, concerva le premier comme atelier, agrémentant celui-ci d'une mézzanine qui faisait office de chambre. Elle appris à ses dépends qu'elle ne pouvait user que de la peinture à l'huile, l'eau lui étant devenue dangereuse, elle ne fit plus d'aquarelles.
A présent indépendante, elle se débrouille plutôt bien, vivant de son art, peignant portraits et paysages qui se vendent à prix élevés.

Signes particuliers: Rien de bien marquant. Une marque de naissance, au creux de ses reins, forme un peu sombre à l'apparence d'un papillon. Et des ailes, visibles la nuit, à la membrane transparente, donnant une fragilité illusoire. En vérité elles sont relativement solides, et peuvent donner un coup aussi brutale qu'un coup de poing d'un boxer professionel.

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**Naïra Vermelha**

Magnifique ton histoire bienvenue harpie!!!

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**Brynja Eydis**

Merci beaucoup! Embarassed

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